Imaginez que vous écrivez un roman Au moins, vous essayez Vous avez 10 chapitres Ou plus Comme d’habitude, vous oubliez de faire une sauvegarde Et puis la pomme tombe de l’arbre La peau est noire Il ne reste plus rien Pas une lettre Pas un mot. Le gars dans le magasin le réparerait Il ne l’a pas fait Ou il l’a fait Et je suis trop stupide Que fais-tu? Petits-enfants jouant à des jeux Mari lisant Oui. Vous vous cachez Et il n’y a pas de meilleure cachette Que Facebook Vous travaillez, pensent-ils Non, vous jouez simplement Par colère Par peur La semaine prochaine, vous réessayerez Et crier et hurler Aucun enfant ne le dira Comment mamie est devenue folle Ce serait trop triste

La Colombe

Une colombe noire a fait son nid                                                                                                              Dans la question qui déchire la première page du journal                                                                          Et il n'est plus question de journal intime                                                                                                  Le nid de la colombe noire est un squat d'une chambre,                                                                              Du sol au plafond, il est encombré d'exilés                                                                                              Qui ne parlent pas notre langue et qui prient.

La prière rouge appelle le loup et le feu                                                                                                        Les enfants sont face aux mâchoires rougies des pièges                                                                            Le loup n'est pas la fatalité que l'on craint                                                                                                  Le feu n'est plus le prix que l'on pense devoir payer                                                                                    La voix du vieux chanteur est devenue si grave                                                                                        Qu'elle ne résonne même plus pour nous, elle pleure.

Ce pleur est accordé à célébrer la vérité sans déité                                                                                    - La viande n'est plus rouge, le lait n'est plus blanc                                                                                L'arc-en-ciel devenu noir se vend au prix de l'or -                                                                                        La rose passion du temps du désir devenant poète,                                                                                    N'est plus ! Il faut l'écrire, la dernière phrase tombe,                                                                                  Dans le nid, morte, la colombe n'est plus blanche.